En la apaisada región de aquel cuadro,
las palabras toman su significado del aire,
el tiempo da calor, te pone en sol,
aquellas pasadas cosas son el mar,
Las manos giran al compás del cementerio club,
no detestas aquel verano, ese olor aún vuelve,
el río planchado sobre un lienzo, sobre su color,
cualquiera que sea, es, y no será más,
Los vientos son alisios, julio, tus palabras volcanes,
siento el fuego acorralar aquella canción,
y tiemblo, espasmos de una traición del ser,
no dejar de ser instante,
dejar la eternidad para el color.
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